Im November. Still, mein Herz, was trauerst du? Die Natur geht jetzt Zur Ruh, Legt die roten Blätter ab, Daß sie wirbeln auf ihr Grab. Laß sie ruhen, ist sie müde, Heilig sei ihr sanfter Friede. Herz, was schlägst du bang und trüb? Hegst du hoffnungslose Lieb'; Ist es aus mit deinem Lenze, Sind für dich nur Epheukränze? Magst du noch so heftig schlagen, Ruhe quillt nur aus Entsagen. — Zeigt nur Dornen das Geäst, — Rosenknospen weckt der West, Weckt sie zu des Frühlings Preis, Sprengt die Rinde