Nicht wollen wir dein Mterschwert, bas scharfe. Das Vaterland fleht dich, das liedentwöhnte, Oswald von Wollenstem, um deine Harfe. Die liederreich durch diese Berge tonte. Und frischre Kränze hat e« f schöme Orbe« Als Aragon; o schweige nicht ^ mehr länger! Seit jener Zeit ist alles anders worden: Wir haben Thaten, aber keine Sänger. Doch mußt du, festgebannt in diesen Räumen, Dich nächtlich rrm verlorne Liebe grämen, So tauschen wir; ich werde nichts versäumen' Und gern das Amt des Wächters
EngelSdemut schweigen. Gieb mir die Hand, du bist mein Samerabe, Auch ich bin/nicht, was ich den Menschen scheine, Wenn nächtlich ich am blühenden Gestade Des schönen Inns lim diese Berge weine. Thränen. O laßt die Linder weinen, wenn sie wollen, lind trocknet ihre Thränen nicht gewaltsam; Die Träilme schwinden und die Jahre rollen Auch ohne euer Drängen Mlanshallsam.