sie, eine Sehnsucht ohne Namen. Es war ihr nicht möglich, sich dem taumelnd übersteigerten Lebensgefühl der wunderbaren Stadt zu entziehen, die, am Vorabend des siebzigsten Kaisergeburtstags, in Licht und Farben und jubelnde Musik verzaubert war... Martina Isenflamm, vor dem Hotel in der Kärntner Straße angekommen, hatte Mühe, sich durch die vorbei schiebende Menschenmenge einen Weg über den Bürgersteig zu bahnen. Kein Hoteloiener ließ sich sehen, in der läng lichen Hotelhalle standen, gingen, liefen und sprachen
viele Menschen durcheinander, Marina blieb, ein wenig betäubt, stehen, dann winkte sie dem Kutscher, er möge ihr Gepäck in das Hotel tragen. Martinas Gepäck bestand aus zwei Kosfern, einem Schirmfutteral, einem Plaid und einer großen runden Hutschachtel. All dies türmte der Fiaker in einer Ecke der Halle übereinander, und Martina gab ihm einen Gulden Trinkgeld, was lächerlich hoch war. Sie wartete ohne Ungeduld, leicht an das Pult gelehnt, hinter dem zwei schwarzgekleidete jüngere Herren beflissen
. Sie war hungrig. Onkel Nando hatte empfohlen, bei Meißl und Schadn zu essen, und Martina, der es gleich war, wo sie aß, erkundigte sich, ehe sie das Hotel verließ, nach dem Weg. Er war nur kurz, wie sie erfuhr, und leicht zu finden. Eine Menschenmauer schob sich an dem Hoteleingang vorbei, und zögernd blieb Martina stehen, wie ein Schwim mer, bevor er sich beherzt in die Fluten stürzt. Martina trug jetzt ein Sommerkleid aus zytlamenfarbe- ner Leinwand, reich mit Spitzen belegt, und einen runden Hut
