Die Teufelsmühle in Sage und Geschichte Heimatkundliche Plauderei von E. J. Reis Unmittelbar am Weg, der von Aldrans, am Herzsee vorbei, über den Brockhöfen nach Juden stein führt, befindet sich eine kleine, romantische Waldschlucht, in der einsam und verträumt, ein zwar verfallenes, aber malerisches Häuschen den Wanderer zum kurzen Verweilen lockt. Wir ste hen vor der „Teufelsmühle“, das heißt richtiger ausgedrückt: vor einer Ruine. Auch dem Unwissenden kommt es nach einigem Umschauen
sich entlang eines Steilhanges ein Fußpfad, er führt zur Ruine Fra genstein empor. Von ihm aus erschließt sich ein weiter Rundblick ins Tal. An den Flußufern reiht sich Dorf an Dorf. Die Berge steilen sich glasklar in den Äther, ihre Gletscherkronen leuchten silber grau. Die Sommerschwüle ist entschwunden, Kühle weht von den Gipfeln. Der Tag ist wieder der Nacht gleich geworden. Die Landschaft hat die grellen, satten Farben abgelegt, in die der Sommer getaucht war. Letzte Blumen und Gräser
sind unter den Sensen gesunken; sie machten Platz der Herbstzeitlose. Die Maisfelder wechseln ins Gold hinüber, fruchtschwer beugen sich die Kolben. Das Grün der Kartoffeläcker ist einem dunklen Braun gewichen, der Rauch verbrannten Krautes kräuselt in der Luft. Ja, der Herbst ist ins Land gezogen, der Rhyth mus der Natur wird bedächtig. An solchen Tagen wandert man gern, in Gedanken versunken, diesen Höhenweg und steht dann unversehens vor dem Massiv der Ruine. Sie erhebt sich trutzig auf einer Felsenzunge
sich die Konturen der Bergrücken vom Abendhimmel ab. Und plötzlich geistert, aus Wol kenwänden hervorlugend, der Schein der Mond sichel über das Land. Am Firmament beginnen die Sterne aufzufunkeln . . . Altersgraue Berg ruine, Urstück meiner Heimat, dein Reiz hat es schon vielen Besuchern angetan. Vor allem finden wohl die Poeten in diesem vergessenen Winkel der Welt lohnende Anregung. Morgen, Sonntag, aber wird alles Geheimnisvolle verweht werden durch laute Freude, denn Urlauber wollen einen Ausflug
