bevor ich hierher kam, der Plan fest, ins Passeiertal hinauf zu wandern. Denn dort oben, wo die fernen Berge, deren mächtige Mauer man schon von Meran aus sieht, das Tal ver riegeln, dort liegt St. Leonhard und dabei das ruhmumwobene Haus des Sand Wirts von Passeier, Andreas Hofers Geb urts stätte. Wie sollte ich sie nicht besuchen wollen, da ich so nahe dabei bin, zumal in diesem Jahre, wo die Frist eines Jahrhunderts erfüllt ist, seit unter Hofers Führung das Volk von Tirol seinen ewig
hellgrüner, wilder Wein und alter dunkler Efeu um die Mauern von Häusern und Gärten, leuchtend lila-blau hängen die Trau ben blühender Glyzinen darüber hin. Höher steigt die Straße, immer köstlicher wird der Blick auf die Berge je weiter das betürmte Häusergewimmel unter mir zurückweicht. In der Tiefe windet sich rauschend die Passer durch ihr grünes Tal. Bur gengetrümmer mit altersgrauen Mauern und Türmen grüßt von Felsklippen. Wie die Kulissen eines Theaters begrenzen die Berge rechts und links
das Bild des grünen Passeiertales, in das ich gerade hinausschaue. Zartes Blau hüllt seine Ferne ein, über der die schneebekrönten Berge zum Himmel aufsteigen. Es ist Festtag heute. Fern und nah klingen Glocken, viele Leute wan dern die Straße entlang. Die Frauen unscheinbar gekleidet, die Männer in ihrer malerischen Volks tracht. Sie tragen kurze oder lange Beinkleider, eine braune Lodenjoppe, die offen steht, und aus der die rote Weste sammt den grünen Hosenträ gern darüber förmlich hervorleuchtet
Kuabrn, der zehn Jahre alt war, als er drunten im Bache sein Leben lassen mußte. Von neuem eröffnet sich der Blick gegen Süden, wo die mächtigen Linien der Berge jenseits von Meran in köstlichem Blau emporsteigen. Dann wird die erste bedeutende Station erreicht der Schildhofin Saltaus, mit seinen stattlichen wohlhäbigen Gebäuden und seinem guten Wein. In diese Gegenden gelangt dieser nur noch in gekeltertem Zustande; seine Pflanzun gen haben bereits aufgehört. Der Schildhof
