werde. Hohe, düstere Zy pressen, den Riesen aus Sagen und Märchen glei chend, standen die Ehrenwacht, rund um das Hotel. Von ferne klangen die leisen Töne einer Gitarre und nach einer Weile näherte sich ein alter, dürftiger Bettler. Er sang mit seiner gebrochenen Stimme emige italienische Weisen. Spöttisches Lachen, das Anige Mitglieder der Gesellschaft erhoben, lohnte die Bemühungen des armen, alten Mannes. - „Schweigt! schweigt!' rief mit gramerfüllter ^nmme der alte Giuseppe Verdi, der zufällig
. Weißt du (Verdi gebrauchte seiner Umgebung gegenüber gewöhnlich die Anrede Du) wer dies ist?' wandte sich Verdi an meine Frau, die seine Schülerin war und zur selben Zeit an der kaiserlichen Oper in Moskau als Sängerin wirkte. „Nein,' antwortete sie. „Wer ist dies?' „Einst war er eine Berühmtbeit, Armaldi.- In der Skala lauschte man ihm in Bewunderung, und seine Stimme rührte manche zu Tränen.' „Was kann man machen, Meister?' warf ich ein. „Wir können ihn unmöglich so von uns ziehen lassen
,' unterbrach mich meine Frau heftig.- „Das Leben ist nun einmal so. Man lebt und schreitet über Prunkteppiche und stirbt auf Stroh,' antwortete Verdi. „Aber das soll nicht so kommen in diesem Falle.' „Nun, denke an Ausweg und Hilfe!' entgeg nete ich. „Ja, ich weiß etwas. Hier finden sich viele Eng länder und reiche Amerikaner. Meister, Sie sollen mir helfen!' Meine Frau wehrte sich und wandte sich an den alten Sänger. „Caro Arnaldi, können Sie mich mit der Gi tarre begleiten, zur Arie Gildas
