Die kranken Trauben. Watt hängt vom Thurm die Fahne nieder, Der Wind, der sonst so lustig blies, Er ist verstummt, wie unsre Lieder: Der Lärchen Wald, der Berge Vließ Brennt in der Farbe des Zinnobers, , Ihn hat in solchen Zorn gejagt. Daß alle Freuden des Oktobers Der Mm schon boshaft hat vertagt. Sonst, welch' ein Leben hat begonnen Die traubenreiche Etsch entlang, Wenn neuer Wein floß in die Tonnen Und neue Lust in den Gesang! Kein Gruß, kein Kuß blieb nnerwiedert, Denn neuer Wein gibt neuen
Muth, Und himmelan flog neubefiedert Der dunkelgrüne Schützenhut. Die Spinnerin am Leno- Bache, So sittsam, sparsam und so klug, Saß lachend unterm Rebendache Und trank aus dem bemalten Krug; Wie anders jetzt . . . stumm sind die Berge, Und nur die Fässer dröhnen hohl, Denn, ach, in jedem dieser Särge Llegi ei»e Meuoe von Änrm. Da hangt die Traube emgebrochen, Versengt, verkohlt und ohne Most, Und draußen warten fünfzig Wochen Mit leerem Krug und mag'rer Kost. 6