nicht erreicht, weil der Tourist nicht Stunde halten kann und zu halten nöthig hat, wie ein armer gejagter Postillon, und ließ es mir gefallen, im Wirthshause eines kleinen Weilers zu rasten, um am andern Morgen frisch gekräftigt meinen Stab weiter zu fetzen. Die Gaststube war nicht sehr besetzt. Zwei bis drei markirte Gesichter, leibhaftige Andreas Hofer, saßen da bei ihrem Kruge. An einem Tischcken allein saß ein alter Mann, ein Hirte, wie es schien, der sich eben zum Aufbruche rüstete. Ich nahm Platz
an diesem leeren Tischchen und frug meinen Mann höflich, ob er gehe und mir den Platz lassen wolle? „Ich ziehe heim', sagte der Alte, ,,'s wird Nacht und ich habe noch einen weiten Weg.' „Wohin geht Ihr?' frug ich. „Ich bin ein Ziegenhirt und wohn' hier am Berge.' — Das Ding interessirte mich, in so einer Ziegenhirten-Hütte hätte ich gern logirt; geradezu also, wie's diese Leute am liebsten haben und am besten verstehen, srug ich ihn, ob er mich mitnehmen und eine Nacht