um ihr Häuschen bellte, dann erzählte die Kuni gar oft und gern und jedesmal wieder, wie sie sich in ihn verliebt hat, wie die Liebe in sie hineingeschossen ist, daß kein Feuer sie mehr heraus brennen, kein Wasser sie mehr herausschwemmen kvmite. Dann saß der Michel da, glänzte übers ganze Ge sicht, das so rot war wie ein Himbeerapfel, U!nd schnaubte wie ein bedrängter Gaul die beengende Helden fülle aus seinen Nasenlöchern. Seine sonst in gemüt volle Fettpolsterchen gebetteten Aeuglein begannen furcht bar
zu funkeln, und dann erzählte er's seiner Kuni, wie es damals war. „Feuer hat's geblasen, schon war ich auf, 'nunter zum Schelthorn bin ich und hinauf die Stiegn, aufgerissen Hab' ich die Tür, der Rauch sprang mich an wie ein wildes Tier. Ich 'nei, den vollen Glaö- schrank gepackt, ein Hub, ein Riß, ah, das hat ge knackt, durch, durchs Fenster. Alles gerett', daß alles zerbrochen war, dafür könnt' ich net." Dann kam sie, seine Frau, ans Erzählen. Sie war unten gestanden, hatte zugesehm, wie er ins Haus
>ehrnarr, der allmählich anfing, einen Feuerwehrfimmel zu kriegen. Wenn zwei balgende Katzen liebebetäubt vom niederen Dache plump sten, schoß er aus dem Bett und schrie Feuer, daß der Kuni vor Schreck das Herz stillstand. Tutete der Nacht wächter ein bißchen näher bei ihrem Häuschen als sonst, hielt er's für ein Feuerwehrsignal, riß die Feuer- wehrjoppe vom Nagel und wollte fort. Kurzum, die Kuni hatte bald nichts mehr zu lachen und lernte er kennen, daß es nicht so einfach ist, mit einem Helden
, verheiratet zu sein. Sie faßte sich in Geduld und Güte, da es aber immer ärger wurde und sie fürchtete, es würde sie schließlich einmal vor Schreck der Schlag treffen, wenn er wie ein Narr mitten in der stacht zum Bett herausrumpelte und mir nichts, dir nichts Feuer schrie, so bekam sie es mit der Wut, nannte ihren Michel einen Feuerwehmarren, verbat sich jede nächtliche Störung und ließ ihren Helden einsam und gebrochen auf den Scherben seines Glückes den übrigeir Teil der Nacht verbringen. Nun kam
, denn die Kuni wischte ihn schon lange nimmer liebevoll ab wie sonst. Da, eines schönen Tages, wie der Michel in seiner Werkstatt bastelte und gar nichts dachte, zerriß, nein zerfetzte ein schmetterndes Trompetensignal die Luft. Lähmend befiel ihn Genugtuung, er duckte den mächti gen Nacken wie ein sprungbereiter Stier. „Rättätäh rättätä!" Eine halbe Minute später war er in Uni form und unterwegs. Aber diesmal hatte er die falschst an, es hieß nicht Feuer, es hieß Krieg. Wie die Kuni mit herzzerreißendem
