mit Leuchtspur in die Strohdächer. Es brannte nieder die Be hausung des kleinen russischen Bauern, eines fleißigen Mannes, der für seine vier Kinder schuftete und mit glühendem Herzen die Bol schewisten haßte, ein winziger Stall, geringe .Heuvorräte — die Welt eines Kolchosbauern ist ja so eng und armselig. Aber es sind auch einige andere Dinge in den Flammen auf gegangen, an äußeren Werten so gering, daß raum darüber zu reden wäre, und doch um schließen sie eine Fülle, eine Welt, um die letzten Endes
dann i wird einem das Schicksal der Heimat, unseres ! Vater- und Mutterlandes erschütternd klar. ! Dann findetcher einzelne die Kraft, den schwe ren Weg zu Ende zu gehen, den wir uns vor genommen haben. Daß sie mH unserer Hütte Goethe, Hölderlin und Eichendorff verbrannten, ist wie ein Sym bol, es ist gewiß nur ein kleines Feuer, weit hinter dem Horizont im Osten, irgendwo im weiten Raum. Niemand in der Heimat hat es gesehen, uns paar Soldaten, die wir darum wissen, preßt es ein paar Augenblicke das Herz zusammen. Ein paar
