bis zur Martinswand. Liegt freilich alles dicht im pulver- qualm, wie ein Nebelmeer um eine Bergspitze. Doch bis weilen entwirrt ein Mind den Rauch, blast den Blauen grab in's Gesicht, denn er kommt vom Brenner, darüber eine Föhnwand steht, haucht warm hernieder wie der Atem Gottes, vorwärts gegen den Feind. Und die Lackl, die vorbeiziehn in den Mampf, juchzen, ihre Trommeln rattern, ihre Schwögel schrillen, ihre Zahnen wehen, ihre Stutzen kreisen, als ging's am Mrchtag Zum Schieß stand hinaus» Die Hände im Gurt