und lächerlich kleinen, unschönen Schatul len, die sie Schlösser nennen. Der Himmel darüber, . . . brr! Die Rosen blühen im Juli, und werden so hoch!' Fast um stieß er den arabischen Kaffeetisch. „Gerste, Roggen, Rübe, Hafer auf den elenden Feldern. Nichts, was entzückte, die Sinne, die Phantasie riefe! Alltag, wie ihn die sizilianische Hölle sich nicht trostloser vorstellt! Das Wort hart, ohne Klang. Die Manieren schroff; ohne Grazie. Lieder? Ich habe keines gehört. Die Mie nen verschlossen, die Bewegungen