über dem Wd: die Hüte sinken von den Köpfen. Schimmert da im toten Schein der Renteln manch Zer furchtes, altes Bauerngesicht, spiegelt das puchelnfeuer auf blanken Schädeln wie auf Weißem Haar, auf schwar zem, auf blondem. Sind totenernst, die Mander, murmeln, die Rosenkränze in der Hand, daß es das Rauschen der Sill da drunten übertönt. Und die roten Fackeln strahlen den dunkeln Wald um die Bergwiese an wie Blut. Und droben Trautson, das Schloß, wie Blut, daß seine langen, alten, weißen Mauern Verdutzt