gepflegten, grauen Kotelettbart, strich. Treue Wäcvrer. „Sie wissen, ich habe Sie gern, Fred, erstens weil Sie der Sohn meines guten alten Freundes Westmoore sind und dann auch, weil ich Sie für einen tüchtigen Menschen halte. Und daß Sie meine May lieben, — hm — Mr. Fred Westmoore stand blaß und erregt vor seinem Chef. „Wer sollte Miß May nicht lieben," stammelte er. Mr. Wilson nickte. „Stimmt, leider, leider! Stimmt! Ich selber weiß es am besten und bin ein schwacher Vater. Aber wie gesagt
alle Augenblicke mal, wenn auch nur ein bißchen. Sie sind der Erste nicht, dear Fred." Mr. Fred Westmoores hübsches Gesicht verfinsterte sich und seine Augen nah men einen verzweifelten Ausdruck an. „Ich weiß, ich weiß," murmelte er. „Aber ich liebe sie trotzdem." Mr. Wilson nickte wieder. „Ja, das sagen sie alle. Und sehen Sie, weil ich meine Macky kenne, und weil ich die Welt kenne, darum habe ich meinem Mädel jedesmal, wenn et was derartiges an mich herantrat, eine Probe aus erlegt. Leider