einflußreiche Kreife und gibt es heute noch, die glauben es mit Eng land und namentlich mit der englischen Hcm- delsweit, nicht ganz verderben zu dürfen, die glauben, England bringe man am ehesten zur Einsicht — durch Güte. Wie verkehrt diese An sicht ist, bHarf wohl keines Beweises, die drei Kriegsjcchre sprechen laut genug für das Gegen teil. Am Rosenmonat unserer Lieben Frau. I. Bin einmal Gät abends von einem hohen Berg joch herunter gekommen, das Tal lag schon in schwarzer Dämmerung und am
Himmel vrperten bereits die ersten Sterne. In der Nähe des ober sten Berghofes glaubte ich mit einem Male, ich > Hove singen. Wie ich aber zwischen den Baumen hinaustrete, sehe, ich auf dem Bühel vor dem Hause die ganze Hossamilie unter freiem
Himmel knien, und merke auch bald, daß sie Rosenkranz beten. Dies klang so wundersam traulich und hei melig über Berg und Wals, die hellen, frischen M überstimmen. mit den tsetzren und dumvlen der Alten bildeten einen feinen Chor. Bald tönte es wie harmonisches
Glockengeläute, bald wie ein Vespergesang in der Kirche. Ich blieb stehen und lauschte und lauschte, betete auch ein wenig mit. Und da kamen mir allerhand Gedanken. Wenn man doch Augen hätte, so l'chte und scharfe wie die Engel, daß man durch Firmament und Wol ken hindurchschauen könnte bis in den
Himmel! Tort würde man die Himmelskönigin auf ihrem Thron sitzen fzehen, angetan mit dem blauen, ster- nenschimmernden Mantel, der sich ausbreitet über das ganze Land, ihr göttliches Kind auf den Ar- men, den Blick
liebevoll zur Erde gerichtet auf die betende Familie neben dem Berghof. Und Engel ziehen aus dem Kreis der Betenden einen Kranz von frisch aufgeblühten, wunderbar duftenden Ro sen hinauf zum
Himmel und führen ihn in die Hände Mariens, während zur anderen Seite das Jesukind eine funkelnde, goldene Kette auf die frommen Beter her<Agleiten läßt. So habeich mir es vorgestellt, und ich glaube kaum, daß ich Haus-. weit die Scheibe gefehlt habe. Der heilige Rosenkranz ist das Lieblingsgebet der Muttergottes
heißt; : „Es blüht der Blumen eine. Auf ewig grüner Au. Wie diese blühet keine. So weit der
Himmel blau. Und wer vom Feind verwundet. Zum Tode niedersinkt. Von ihrem Duft gesundet. Wenn er ihn gläubig trinkt Die Blume, die ich meine, Sie ist euch Wohl bekannt. Die fleckenlose, reine, Maria wird genannt.' Der tote Soldat. Eine Geschichte aus dem Weltkriege von Reimmichl. -^I. ' V ' - . Mütterleius Bub. Zuäußerst im Bergdorflein Flains stand das Plattnerhäuschen und Hchaute neckisch in den ei.' gen
