als es ist —" „Ich liebe dich -" Meru springt auf. Diese schweigende Zwiesprache ist nicht mehr zu ertragen. „Wir wollen gehen, Frank —" „Gehen? Schon?" „Hier — ein, Stück am Strand entlang. Komm' —" Drüben, weit hinten, spielt der kleine Avan mit ein paar Hindujungen. Sand. Scharfzackige, weißrosa und weißbläuliche Muscheln. Palmen, deren schlanke Gipfel sich dem Meer entgegenneigen. Es ist heiß. Jetzt hört der Sandstrand auf, leichtes Geröll löst ihn ab und große, sonnengedörrte Felsblöcke. Meru erklettert
einen, sie atnret rascher von der Anstrengung, jede heftige Bewegung strengt sie an in dieser unbarmherzigen Sonne. Da steht sie, eine schlanke Silhouette, wetthin sichtbar. Lachend springt Frank ihr nach, er will auf den gleichen Felsblock wie sie, erkennt es, springt herab, will wetter. Aber Frank setzt im Sprung über den Block hinweg, nun hat er sie erreicht, er ergreift ihre Hände, oh'sie weiß, er wird sie an sich ziehen, bittend sieht sie ihn an, — aber es ist kein ernster Widerstand mehr — er spürt
ihren zarten Atem, ihren Leib, ganz nahe. — Plötzlich zuckt sie leicht zusammen, ihre Augen weiten sich und werden seltsam starr. Frank sieht sie an — was hat sie nur — Sie blickt beiseite — zur Erde — er folgt ihrem Blick, — und schreit, schreit laut auf. Da windet sich etwas zwischen dem Geröll zu Boden, ein schmales, kaum fingerstarkes, kaum zwei Fuß langes Etwas, braun, mit plattem Kopf. Mit eisigen Fingern packt Frank den nächbesten Stein und schmettert ihn auf die Schlange, er ttifft den Nacken
, dünnes, rotes Blut sickert, in rasenden Bewegungen wirbelt der braune Schweif hin und her — noch ein Stein — und noch einer, und nun ist es aus. „Meru —" Sie starren sich an. „Hat sie — hat sie dich —" „Ich glaube ja —" Sie hebt den Zipfel des Sari, — da! —in dem elfenbein farbenem Fleisch des strumpflosen Beines ist die Wunde, es ist nicht einmal eine Wunde — es sind zwei winzige, schwach blutende Punkte, dicht nebeneinander. „Giftig?" fragt Frank heiser. „Ich — weiß es nicht — oh, Frank.. „Schnell
zurück — kannst du laufen?" „Ich — ich glaube —" Er stützt sie. Das Laufen fällt ihr nicht leicht. Das ist der Schreck, natürlich, weiter nichts. Warum muß das ausgerechnet eine giftige Schlange gewesen sein, auf drei ungiftige Schlangen kommt doch erst eine giftige, es ist sicher nichts, es darf ja nichts sein. Nein, nein. „Ich bin schwindelig", klagt Mem. „Cs flimmert alles vor meinen Augen — oh, Frank —" „Es ist die Aufregung, Kind", stößt Frank hervor, es klingt wie eine Beschwörung
